Non è facile immaginare di crescere in un mondo a noi ostile per definizione; non ci è facile immaginare di crescere per combattere fisicamente per il nostro credo. Noi siamo figli dell’occidente cistiano, che da tempo ormai non sente che vergogna per le proprie guerre di religione. Ma l’Occidente non è che una piccola parte del mondo, e nel vicino Oriente la prospettiva non è certo la nostra.

                    Siobhan Nash-Marshall

È costruita di cipresso,

e con il sangue colorata:

vicino le gridano i gufi:

la dondola la tempesta inferocita.

Dalla volta pendono

perle¹, perle di turchese: -

sono e lacrime del cielo,

cadute, ghiacciate dal freddo.

Nell’umidità, nel fumo oscuro,

di cui la capanna è piena,

Si dondola piano una culla antica,

come l’antica vendetta della mia anima.

È l’abisso dove l’armeno

Partorisce i suoi draghi ribelli,

Dove i baci, le rose rossastre

Emanano odore di sangue.

Nessun delicato seno materno

Vi apre il suo cielo:

Là diventano madre le tenebre,

E i fulmini mammelle.

E in mezzo ai vagiti, al pianto

Il ragazzo pallido cresce

Tra le braccia dell’amico, del caso

cresce.

E forse domani egli sarà

Un guerriero dagli occhi di fuoco, nuvola fulminante:

- A noi la mangiatoria dà un Gesù,

invece la culla armena un Insorto...

¹ Grani di vetro trasparente contro il malocchio (in tutto l’Oriente la turchese è pietra – e colore – di buon auspicio)