italiano
Il vento questa sera
non si mescola più
nei bicchieri,
i papaveri rossi,
leggeri come il tuo sonno
affaticato dal viaggio,
tu purificavi, misera,
sospesa sugli steli
e i tuoi occhi ancora abbagliati
dal mostro
uscito dalle paludi
del Rodano, piangevano
al partire.
Il nome di tanti fiori
che attecchiscono sulla terra
li ho imparati dalla tua lingua
avvolta di mistero
quando la luna s'impaluda
come bimbo che affoga.
occitan
L’aura esto sera
pus se mescla
dedins lhi bichèls,
lhi papavres roges,
lengíers coma lo tiu sòn
fatigat per lo viatge,
purificaves, paureta,
pendua sus las chambas
e ti uelhs, encara embalucats
per lo mostre
salhit dai bachàs
dal Ròse, ploraven
per mai partir.
Lo nom de gaire flors
que taquen sus la tèrra
lhi ai pres de ta lenga
envertolhaa de misteri
quora la luna s’enpauta
coma mainat qu’estenh.
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