Nell'ultimo numero di "Le cahiers de Max Roquette" sono state pubblicate 33 poesie inedite di Max Roquette, tradotti in francese da Joan Frederic Brun; un autore che, nell'ambiente occitano, non ha bisogno di presentazioni essendo stato uno delle voci poetiche e inteellettuali più importanti del suo tempo. Ve ne proponiamo una scelta con traduzione in italiano per i numeri di Nòvas di aprile e maggio 2021.

Per te

Per te, senza saperlo, vedevo presto

nel mattino il fremito delle cose.

Per te la mia mano raccoglieva il miele

il pane, il latte, e l’alito della rosa.

Non conoscevo, innocente in cammino,

il destino che attende ai quattro venti

ne gli ossicini che, nella sua mano,

tasta prima di gettarli nella polvere.

Raccoglievo della terra i tesori.

L’erba era sogno e fonte di paradiso,

e il serpente fuggevole, lingua bifida,

m’era musica e segno della favola.

Gettavo pietre nel fiume,

di un giunco facevo un ponte per le formiche.

E lento e lungo era il tempo

di guardarsi nell’acqua mite.

L’ombra dell’olmo m’era fraterna

e potevo restare a tempo perso

mischiato alla lunga meditazione dell’erba

al brusio di fuoco di uno sciame rosso.

Non attendere

Non attendere, non attendere

nessuno verrà mai

e nessuna voce risuonerà

nello buio pozzo della tua attesa.

Hai atteso la voce di un dio

hai atteso, canto di rinascita

la parola di un fratello.

Ma non ti è mai giunto

se non nel suo arrischiato linguaggio

il riso del vento fuggevole

quando mischia in un rantolo d’amore

le mille bocche dei pioppi.

Il tempo solo fugge tra le nuvole

Il tempo, la linfa delle tue vene,

ed apri i tuoi occhi smarriti

a contemplare il sangue perso

nei viali.

Non attendere, non attendere

Ogni minuto d’attesa

è canzone vana

è foglia morta nelle mani del vento

è cenere morta nel suo respiro

gettata via.

Ci sei solo tu, e poi.

Ci può sapere, chi saprà

cosa resterà di te,

passata la tua ombra.

Non attendere, non attendere

una sola verità, e poi

qualche parola infiocchettata

che uno sperso vento dipanerà,

in mezzo ai prati.

Canto di cuculo, canto di allodola,

delizia di un merlo nascosto

sotto le fronde.

Un giovane che sospende il passo

per ascoltarne il suono lieve

e nasconderlo nell’animo.

Canto di fronde.

Compro, compro, comprerò

Compro, compro, comprerò

tutto ciò che si trova sotto la mano,

montagne di cuoio, colli d’argento

e l’erba d’oro delle estati.

E i sogni della notte

che dormicchia fra i salici.

E il midollo del sambuco

E il canone degli uccelletti

e il fremito nuovo che si leva

accanto all’cqua fra i giunchi,

e il riso del bambino

perso nella selva dei sogni.

Le labbra socchiuse

della ragazza che sogna al domani

e il riso della vecchia

che si ricorda e si sovviene

e nei rivoli di un tempo

senza preoccuparsi cammina ancora.

Guida la mia mano, desiderio

nato nel profondo dei miei anni.

La neve del tempo vi perde la sua pena

e la sua schiuma, l’onda del tempo.

Io sono colui che compra, compra,

con per scudi nient’altro che parole

e il loro brusio nell’ala del vento.

Poiché sono il peso di ogni cosa

sulla bilancia del tempo chiuso.

Io compro, compro, comprerò

per risparmiare ciò che si guasta

sotto la ramazza di ogni giorno.

Per salvarlo dal vasto mare

che annega ogni essere nella sua notte

per rendergli ciò che lo fa essere

di fronte al riso del nulla.

In Parigi, la grande città

In Parigi, la grande città,

passano dritti gli uccelli

gli uccelli della notte scura

il cui viso è il mio specchio.

Uno specchio di cento anime.

Uno specchio di centomila anni.

Uno pecchio dove canticchia

l’acqua pura di mille fonti.

Gli specchi dell’odio

e gli specchi della gioia.

E la notte che si prolunga

li incarica della sua luce.

Dove vanno, dove si annegano

lungo il fiume di cento pioppi

lungo i palazzi dei Re.

Mille luci nella notte piena

fanno corteo ai cento specchi.

Dove corre la notte folle,

dove corrono i morti?

La notte nera nella sua veste

li raduna morti o vivi.

Oh luce della grande citta,

O miseria nel tuo splendore.

Povero casolare

Povero casolare del mio cuore

dolce notte abbandonata

ricca dei soli diamanti

del vivaio della sua onda.

Nuda più di una ragazza nuda

più liscia del marmo liscio.

Spoglia di ogni oro

e libera da ogni seta.

Cammini lentamente

nell’aperta distesa

senza preoccuparti dei numeri

né dei visi che hanno affisso

sul tuo pozzo coloro che son nulla.

Lasciali trasalire.

Lascia correre sulla loro schiena

le onde di una grande paura

e lo spavento dell’ansia.

Lascia al pastore delle tue ore

la felicità della tua grande pace.

Lasciali a poco a poco

Sprofondare nelle tue acque.

Lasciali mischiarsi

alle foci delle tue acque.

Lasciali dimenticarsi

nella distesa delle tue ombre.

Lasciali rinunciare a sé stessi

lasciali smarrire la loro anima.

Lasciali divenire tenui

come una nebbia mattutina.

Lasciali divenire di te

la parte più sconosciuta.

Lasciali, lascia la notte

perdersi nella tua grande sete.

L’uomo nella luna

Sono l’omino nella luna.

Vado con la lanterna in mano

per un campo di ossa bianche

in cerca di una pietra magnetica.

Ombra gettata sull’orizzonte

ramazzo lo spazio curvo.

Separo un regno di cenere

da un impero di neve.

E come un folle ago

brancolo qua e là.

Non saranno mai uguali

il regno e l’impero.

E mi dicono che son ebbro.

Forse lo sono davvero.

Ma di ben altro liquore

sgorgato da pietra di luna

è ebbro il mio sangue

da quando in terra lontana

a migliaia di leghe di qui

in parole mi hanno chiamato.

Un giorno

Un giorno tacerà.

Un giorno tacerà la voce di canto.

Un giorno smetterà di far udire

il drappello invisibile nel sentiero dei pioppi

il drappello cantante dei sogni in libertà.

Un giorno tacerà l’eco delle corde

ed il battere dei tamburini.

Un giorno non si udrà più

ll russare del fiume lontano

un giorno,

un giorno.