Il sole dell'estate piange,
lacrime brucianti di sangue,
nel mezzo di quei campi
non più coltivati come allora.
L'ultimo grido di un'umanità più umana,
di una civiltà paesana
che pian piano se ne va,
e pian panino non ci sarà più.
Ancora tu papavero, bello rosso,
resisti in quel campo,
fai sembrare più umano
quello che piano, piano se ne va.
Lë souŕè dë l'ità ou plouŕo,
lëgrimma brulanta dë san,
din lë bamei dë quëllou darìe chan
pamai coultivâ coumà anlouŕo.
Lë darìe bran dë un'oumanità plû oumano,
d'unë siviltà paizano
quë dousamen, dousamen s'an vai,
e pian pianot i lhi saŕè pamai.
Ëncâ tu pavòou, bè rouéi,
tu rëzista din qué chan,
tu fâ sëmblâ plû ouman
iquen quë dousamen, dousamen s'an vai.
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